El jardín de Ts'ui Pên

( Para Syl)



Esta es la hora en que ella olvida que le estaba dado transitar por un único sendero excluyente de todos los demás.

Es la hora en que a través de millones y millones de segundos y millones de horas y de años y de vidas, y a través de millones y millones de hojas verdes susurrantes y de millones de hojas cuatro veces muertas, alguien la llama. Alguien la nombra en el lugar donde se quedaron para siempre algunas que ella habría sido. Lugar de encrucijada. Lugar de partidas.

Esta es la hora detenida en la que ella se pregunta por el jardín de Ts'ui Pên.

Paul Celan - LA PALABRA DEL IR-A-LO-PROFUNDO

la palabra que leimos.
Los años, las palabras desde entonces.
Todavía somos nosotros.
Sabes, el espacio es infinito,
sabes, no necesitas volar,
sabes, lo que en tus ojos se escribió,nos profundiza lo profundo

Paul Celan (El silencio. La lengua del asesino. Nombrar- No nombrar)

un Hombre vive en la Casa
juega con las Serpientes y sueña
la Muerte es un Maestro de Alemania
tu Pelo de oro Margarete
tu Pelo de ceniza Sulamit.


TODESFUGE
FUGA DE LA MUERTE
Un poema en tiempo musical de fuga que es el campo de exterminio, el Holocausto. (No lo dice, es)


El poema en la voz de Paul Celan:

EL TREN DEL SURREALISMO

Blaise Cendrars


He descifrado todos los textos confusos de las ruedas y he reunido los elementos dispersos de una violenta belleza
Que poseo Y que me acosa.



Pintura y poesía en ritmo sincrónico.
El poema que inaugura el surrealismo.
Con la pintora Sonia Delaunay Terk, Blaise Cendrars
presenta el "primer libro simultáneo". Texto a la derecha.
El libro se desenrolla.

Porque todavía soy un poeta muy malo
Porque el universo me desborda
Porque no me preocupé por asegurarme contra los accidentes de tren

Porque no sé ir hasta el fondo de las cosas
y tengo miedo.
Tengo miedo
No sé ir hasta el fondo de las cosas





-Prosa del Transiberiano y de la pequeña Juana de Francia-
(Versión completa en español y original en francés )


Lector Jean Dubullit- cuatro extractos de la Prosa del Transiberiano.

Ícaro

En el futuro mar de Icaria

Hay por estos días una ola quieta
Que carga con el vuelo caído
De Ícaro
Y hay plumas sueltas separadas

Porque Ícaro
Está muriendo de sus alas

Su cuarta muerte

Muerto ya de sus soles
Y de su altura
Y de la verborragia de su padre

Icaro y Dédalo. Arte y leyenda en animación.

"SIMON: ¿POR QUÉ NO VINO?"

Juan Doffo "La vigilia es otra forma de sueño"

-Todavía me dura, Mlle. El estado de perplejidad en el que me ha sumido su último mensaje de texto.
¿Durante cuanto tiempo anduve así
Sin referencias.
Casi sin combustible?
¿Durante cuánto tiempo no me alcanzó el dinero?
Estoy de a pie.
Hoy seguiría esperando su auxilio si no fuera por un súbito hartazgo.
Se acabó.
Le mando el correo de renuncia desde un locutorio de este pueblo partido por la ruta.
Ah, le aviso que casi no había animales sueltos por el camino, apenas una mínima muestra de la fauna autóctona, ¿sabe? un ñandú, tres o cuatro maras, un casal de martinetas, un par de peludos y algún que otro guanaco. Ninguno peligroso.
Ninguno mitológico. Creo.

GPS Tildado

Las estaciones de peaje, por el contrario
Siempre al frente. Siempre a cada rato. Siempre porque si.
Siempre ineludibles
¿Cuántas veces pagué la totalidad de la obra vial,
el mantenimiento de por vida,
las coimas de los inspectores?

¿Cómo dice?
¿Una lupa? ¿Para qué una lupa?
¿En el plano que usted me dio?
¡Pero si estaba totalmente desactualizado!
No coincidían los empalmes. Las salidas marcadas estaban deshabilitadas.
Las distancias reales resultaban siempre mayores que en sus anotaciones.
Cada pueblo atravesado tenía nombre distinto al señalado por usted.
Y la duda y la incertidumbre. Eso si.
Y el GPS tildado todo el tiempo.
La señal de satélite omniausente.
Comportándose constantemente como una cuestión de fe.
Y claro, con eso de la fe…
Pero bueno, eso es lo único que no era culpa suya.

Autopista de Autorretrato

La autopista estaba mal señalizada.
Tres veces me fui de la línea de borde
y derrapé en la banquina.

Las áreas de servicio surgían de pronto
como de la nada.

Sin aviso, siempre sin aviso.
Y yo que me perdía los ingresos
porque no alcanzaba a aminorar,
porque siempre así, ¿vio?,
reflejos si,
pero superpoderes no.
Y el camino de retorno nunca permitido,
Nunca.
Y la dirección obligatoria
… Bueno.
Y siempre y todos los días
la misma sensación molesta
del objeto extraviado.
Y el tanque de combustible tirando a vacío.
Y las oportunidades pasadas de largo
a los costados, apilándose
bajo la llovizna.

Búsquese otro sicario

Mademoiselle Ariadna: - Se acabó. Búsquese otro sicario.
Aquí está mi renuncia. - ¿Qué? - No! Gracias. – Guárdese la mayor paga.
Que no es por el dinero: - Estoy harto del viaje.
Harto de usted, de sus imprecisiones, de sus improvisaciones.
De sus carreteles y de sus hilos anudados.
De sus horóscopos y demás enredos.
Y de sus explicaciones, sobretodo de sus explicaciones.
Y de sus obsesiones con los animales. Y de volverme loco.
Por eso, le repito, para ese affaire de la vaca, búsquese otro sicario.

Esa sombra Esta risa

"Únicamente esa sombra es "ahora"

y el resto del "ahora" no es más que recuerdo."

(J.J. Saer)

Y entonces
a través de esa sombra

la risa

¿es o no es

posible?